Il falco nella pioggia - Ted Hughes

Affogo nel tambureggiante campo, estraggo

un calcagno dopo l’altro dall’ingorda bocca della terra,

dal fango che mi afferra ogni passo alla caviglia

con la tenacia della fossa, ma il falco

libra in alto senza sforzo l’occhio fermo.

Le sue ali tengono il creato in una imponderabile quiete,

ferme come un’allucinazione nell’aria che scorre.

Mentre il vento percuote a morte queste ostinate siepi,

mi preme gli occhi, mi toglie il fiato, mi afferra il cuore,

e la pioggia mi incide la testa fino all’osso, il falco regge

il punto adamantino della volontà che guida come un nord

la resistenza del naufrago: ed io,

stordito, ghermito boccone di sangue che conta l’ultimo istante

nelle fauci della terra, tendo al supremo

fulcro della violenza dove posa il falco.

Che forse incontra quand’è l’ora la bufera

proveniente dalla parte sbagliata, sopporta, scagliato a testa in giù,

che l’aria gli cada dagli occhi, le pesanti contee gli crollino addosso, l’orizzonte lo intrappoli; e, sfracellato quell’occhio tondo

d’angelo, il sangue del suo cuore si mischi alla mota.